Por dentro nunca abandonamos o local onde nascemos.

Mesmo que longe, ouvimos-lhe o pulsar, a voz.

Na pele estão impregnados os cheiros e os sabores. Os caminhos, as calçadas, o largo onde jogámos à bola, o muro onde fazíamos deslizar as caricas apanhadas na venda do sr. Vítor e da menina Felizmina.

E a mata da Pena, qual faroeste, onde índios e cowboys se degladiavam. As setas feitas de varetas de chapéu zumbiam rente aos ouvidos. Os tiros de pistola eram simples bolotas que lançadas com força e precisão encontravam sempre um pouco de carne pelo caminho.

No fim, e para celebrar a paz entre os dois povos, descia-se a mata, sentados nas cascas de eucalipto prontamente arrancadas às árvores… trambolhão que fervia. Mazelas que se ostentavam como medalhas de uma guerra onde era bom e imperioso participar.

E a escola?! A escola… lareira que alimentávamos no Inverno com todo o gosto… Cascas de pinho e era o estalar em plena aula… Vai uma canada para cada um.

- Seus palermas, fazem de propósito, mas eu bem vos trato da saúde, dizia a regente escolar…

Depois eram as miúdas, os bailaricos…

As petiscadas feitas dos assaltos a capoeiras, ou da simples comparticipação com o que havia em casa

Depois foi a vida.

Outros caminhos, outros largos, outras matas, outros índios e outros cowboys…