o vento hoje não se cala
as árvores desdobram-se em movimentos bruscos.
acolho as palavras que debruaste a sorrisos e lanço-as sobre a tua pele…
queria olhar-te por dentro e beber todo o teu sentir…
estou a pensar escrever-te uma carta, eu sei que é algo que caiu em desuso, mas mesmo assim vou escrever-te uma carta longa, assim poderíamos recordar dias, horas, minutos, segundos até (sempre poucos para aquilo que desejamos eu sei), que deixaram sempre beijos em falta pendurados nos lábios.
regresso à janela.
o vento continua ondulante.
o olhar caminha lentamente em direção ao horizonte e este mostra-nos as suas transparências.
vou deitar-me… quero sonhar com arroz de míscaros...
até amanhã.

a janela entreaberta deixava penetrar a luz da madrugada, uma luz ainda com escuridão, mas que era suficiente para deixar antever um corpo esbelto embrulhado nos lençóis.

ela ainda ocupava os braços de Morfeu...

respiração lenta.

a luz começava a aumentar de intensidade, sinal que a manhã estava a chegar.

o corpo ia ficando mais nítido, com as formas mais bem delineadas ao olhar.

já não era só o corpo, era também toda a envolvência.

a cama de madeira clara, a roupa de cama, o candeeiro, uns tapetes desbotados, uma carta no chão...

uma carta?!

será importante?

é manhã. a luz irradia...

os olhos têm sinais de choro, de muito choro.

apeteceu-me ler a carta. mas que diabo, eu sou só o narrador, que tenho eu a ver com a carta...

os raios de luz batem-lhe agora directamente no rosto e ela abandona os braços de Morfeu...

senta-se na cama, olha a carta e chora.

batem à porta...

- Luísa acorda, tens de te despachar, o teu pai está à tua espera...

- já vou mãe!

olhou de novo a carta, apetecia-lhe morrer ali e agora.

lavou o rosto com água tépida, vestiu-se, pegou na carta e desceu as escadas.

lançou um até logo e saiu para a rua sem dar tempo para perguntas.

na rua pegou na carta, amarrotou-a e lançou-a no caixote do lixo...

a vida estava ali à sua frente e ela queria mesmo aproveitá-la