o dia cresceu cedo.
7h22 e há um acordar de uma noite mal dormida.
estranha-se a cama, as almofadas, talvez até o espaço, enfim…
mas sabe bem a fuga à rotina…
a noite tinha acabado bem.
um café com uma amiga que não era vista à cerca de 15 anos.
a morte de um amigo comum e o trabalho num país distante foram as causas desse afastamento.
depois foi a vida…
pequeno almoço frugal e descida à cidade. 10 minutos por ruas empedradas e estreitas carregadas de história.
chegado ao centro era a feira semanal e das velharias a dar cor e vida à cidade.
o Rossio era um mar de fruta, legumes, queijos, enchidos, artesanato, pratos antigos, livros, toalhas de renda e tantas outras coisas que fizeram parte das casas de outras gentes.
parei sempre nos livros.
numa das bancas o meu poeta preferido numa obra da velha editora Arcádia e com palavras de João Gaspar Simões.
15 euros…
é preciso negociar.
5 euros é o preço final a contento meu e do vendedor.
é tempo de forrar a barriga, como diriam Camilo ou mesmo Júlio Dinis.
depois do repasto é preciso deixar que as maleitas do corpo descansem.

enquanto escurece eu olho o silêncio que me traz o rumor do vento.
abraço a memória…
os lábios respiram dentro de mim e há uma lânguida inquietude que teima em sujar a limpidez com que saí do banho.
acerco-me da janela…
um gato caminha pelas arestas do tempo.
e se eu fosse gato?
caminhava pelo dorso dos beirais a desenhar despedidas depois de cada véspera de amanhã.

vou para longe.

carrego palavras nos sonhos enquanto espero que me amanheças na pele...

eu sentado com um casaco de estrelas,
tu vinhas com a noite...
nesse momento a porta não era só uma porta.
a porta era mesmo uma porta entreaberta, 

esta porta era a passagem para nós...

 

gosto de escrever.
este acto solitário de aproximar a caneta de tinta permanente de uma qualquer folha de papel, faz-me bem. transforma em palavras tantas visões que teimamos muitas vezes esconder numa qualquer profundeza do cérebro…
escrever é como parir, esse nobre desígnio das fêmeas, é dar à sociedade outras vidas.
mas escrever também é oferecer a nós mesmos, pedaços animados do imediato ou do longínquo.
mas escrever não são só pedaços animados, são também partes íntimas onde depositamos realidades tranquilas e trajetos da nossa existência.
gosto de escrever.
gostava de poder continuar a escrever...

história de uma resposta 

leio, releio e as palavras entram-me na pele.
cada lugar é a descida das escadas da estação primeira.
apetece-me fechar a cidade na hora de ponta ou noutra hora qualquer.
assim podia reter-te em Lisboa
passeávamos pelas ruas da feira do livro e de palavra em palavra faríamos o texto que prometemos a nós mesmos.
gostei que gostasses da minha voz no Natal, mas espero que tenhas percebido que tudo o que articulei nessa conversa se traduz numa palavra: saudade
agora sentado na soleira releio outra vez
fazem-me bem as tuas palavras
fazem-me crer no sentir, porque nada cessa...

história de um sorriso

às vezes - quase sempre - tenho saudades do teu rosto nas minhas mãos.

no ar um murmúrio lento…

é tarde.
caminho abandonado pela casa
procurando livros de páginas amarrotadas com palavras ditadas pela solidão.
a janela adoça-me o olhar
lá fora há folhas duras recortadas pelo vento
e sons que brindam à errância dos dias.

pudesse eu um sorriso mesmo na distância…

 

escrevo-te, não para te dizer não, mas sim para reforçar o sim.
um sim que atravessa os dias…
e tantos dias, tanto querer de desejo feito e imaginado nas noites de dunas brancas pontilhadas de bicos castanhos
conto minutos na soleira que desenhei em palavras trocadas em madrugadas plenas de encontros no verde de serras míticas
e o peito a guardar olhares em falta
amanhã vou escrever o beijo que nos prometemos...